17
我坐在落地窗前的画架旁，指尖蘸着颜料，在画布上涂抹出一片温柔的蓝。
窗外是终年不化的雪峰，阳光透过玻璃，落在我的发上。
我已经很久没有想起陆瑾年了。
久到，那些曾经的痛楚，都变成了模糊的旧梦。
顾清让推门进来时，看到的正是这一幕，他站在门口，没有出声打扰，只是安静地看着我作画。
直到我放下画笔，他才走近，将一杯热可可放在我手边。
“画得很好。”他低声说。
我笑了笑：“谢谢。”
顾清让看着我，突然开口：“后悔吗？”
我抬眸：“后悔什么？”
“离开他。”他抿抿唇，试探地询问我的心意。
我摇头，眼神平静：“那不是我的人生。”
现在，才是我的人生。清晨写生，午后去镇上买画材，夜晚和顾清让在壁炉前各做各的事，安静而熨帖。
有时，我会收到父亲的信。
信里说，沈家已经重整旗鼓，沈念柔也因为之前的丑闻彻底沉寂。
而陆瑾年，他疯了。不是形容词，是真的疯了。
他砸了那间准备用来囚禁我的新房，烧了所有关于我的东西，却唯独留下了那两幅画。
他把它们挂在卧室里，日夜相对，像是自我惩罚。
我看完信，平静地折好，放进抽屉里。
那些过往，早已与我无关。
但我没想到再听到陆瑾年的消息时，会是以这样的方式。
他出车祸了。
为了救一个横穿马路的小女孩，他在车流中冲了出去，自己被撞飞数米，浑身是血，却死死护着怀里那个吓呆的孩子。
新闻照片里，他躺在担架上，鲜血浸透了衬衫，可嘴角却带着一丝笑。
就像很多年前，那个会为我挡风的少年。
我盯着那张照片，指尖微微发抖，我以为自己早已不在乎了，可心脏却像是被一只无形的手攥紧，疼得我几乎喘不过气。
陆瑾年幸运地活了下来。
但医生说他大脑受损，记忆停留在了十八岁，那个还没遇见我的年纪。
他醒来的第一件事，就是拔掉输液管，跌跌撞撞地冲出医院。
“星晚呢？”他抓着每一个护士问，眼神慌乱又执拗，“我要找沈星晚！”
直到他翻出旧手机，查到我曾在瑞士的踪迹，便不顾医生阻拦，拖着浑身是伤的身体，买了最早的航班飞了过来。